|
БРАТЬЯ ПИСАТЕЛИ
Очевидно не привыкну
сидѣть въ "Бристолѣ",
пить чаи,
построчно врать я,
опрокину стаканы,
влѣзу на столикъ:
"Слушайте,
литературная братія!
Сидите,
глазенки въ чаишко канувъ.
Вытерся отъ строченiя локоть плюшевый.
Подымите глаза отъ недопитыхъ стакановъ.
Отъ космъ освободите уши вы.
Васъ,
прилипшихъ
къ стѣнѣ,
къ обоямъ,
милые,
что васъ со словомъ свело?
А знаете,
если не писалъ,
разбоемъ
занимался Франсуа Виллонъ.
Вамъ, берущимъ съ опаской
и перочинные ножи,
красота великолѣпнѣйшаго вѣка ввѣрена вамъ:
изъ чего писать вамъ?
Сегодня
жизнь
въ сто кратъ интереснѣй
у любого помощника присяжнаго повѣреннаго.
Господа поэты,
неужели не наскучили
пажи,
дворцы,
любовь,
сирени кустъ вамъ?
Если
такіе какъ вы
творцы -
мнѣ наплевать на всякое искусство.
Лучше лавочку открою.
Пойду на биржу.
Тугими бумажниками растопырю бока.
Пьяной пѣсней
душу выржу
въ кабинетѣ кабака."
Подъ копны волосъ проникнетъ ли ударъ?
Мысль
одна подъ волосища вложена:
"Причесываться? Зачѣмъ же?
На время не стоитъ труда,
А вѣчно причесаннымъ быть невозможно".
1915?
А ВЫ МОГЛИ БЫ?
Я сразу смазалъ карту будня,
плеснувши краску изъ стакана;
я показалъ на блюдѣ студня
косыя скулы океана.
На чешуѣ жестяной рыбы
прочелъ я зовы новыхъ губъ.
А вы
ноктюрнъ сыграть
могли бы
на флейтѣ водосточныхъ трубъ?
1913
НАТЕ!
Черезъ часъ отсюда въ чистый переулокъ
вытечетъ по человѣку вашъ обрюзгшій жиръ,
а я вамъ открылъ столько стиховъ-шкатулокъ,
я - безцѣнныхъ словъ мотъ и транжиръ.
Вотъ вы, мужчина, у васъ въ усахъ капуста
гдѣ-то недокушанныхъ, недоѣденныхъ щей;
вотъ вы, женщина, на васъ бѣлила густо,
вы смотрите устрицей изъ раковины вещей.
Всѣ вы на бабочку поэтинаго сердца
взгромоздились, грязные, въ калошахъ и безъ калошъ.
Толпа озвѣрѣетъ, будетъ тереться,
ощетинитъ ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мнѣ, грубому гунну,
кривляться передъ вами не захочется - и вотъ
я захохочу и радостно плюну
въ лицо вамъ,
я - безцѣнныхъ словъ транжиръ и мотъ.
1913
|
